Filolaberinto

En la estantería de una biblioteca hay tres libros de 100 páginas cada uno. En la página 1 del primer volumen hay una polilla que comienza a devorar sin pausa una página tras otra, de izquierda a derecha, hasta la página 100 del tercer volumen. Si no contamos las tapas ¿cuántas páginas se comerá?

Bienvenidos al nuevo curso. Si como alumno de bachillerato en nuestro centro estás interesado en realizar trabajos voluntarios para las asignaturas de Filosofía y Ciudadanía o Historia de la Filosofía, te invitamos a participar en los siguientes grupos cerrados de Facebook: Para alumnos de 1º de Bachillerato en el J-M (Filosofía y ciudadanía): Para alumnos de 2º de bachillerato en el J-M (Historia de la filosofía): Allí nos encontramos. Un saludo.

Pequeña biblioteca con libros de Foucault en pdf en pijamasurf.com: Historia de la locura en la época clásica. Raymond Roussel. Las palabras y las cosas. El orden del discurso. Esto no es una pipa. Ensayo sobre Magritte. Vigilar y castigar. Historia de la sexualidad. La verdad y las formas jurídicas.  

Ahora que se acerca el comienzo del curso y faltan pocos días para encontrarme de nuevo en el aula dando clases de filosofía, siento la necesidad de responder a una pregunta: ¿ por qué me enamoré de la filosofía ? Comprender por qué se enamora uno es tarea difícil, si no imposible, porque enamorarse tiene mucho de encuentro imprevisto y de azar sin por qué. Un encuentro inesperado con alguien que nos asombra y nos saca de nosotros mismos hace nacer en nuestro interior el deseo de un nuevo encuentro que dé paso a otro, y a otro, en una repetición en la que no vemos el fin... En mi caso, me encontré con la filosofía durante la adolescencia y desde entonces no nos hemos separado. ¿Por qué? Respondiendo en pocas palabras: me enamoré de la filosofía porque me sentí en compañía, encontré en ella respuestas a mis preguntas y gracias a ella me sentí una persona libre. Me sentí en compañía . Al dejar atrás la infancia y entrar en la juventud, necesitaba responderme a preguntas que ...

Estoy pasando los meses de Julio y Agosto en Bolivia, entre la ciudad de La Paz y El Alto. Después de unas semanas de descanso y encuentro con los amigos, me pongo en contacto con el colegio Jesús-María de El Alto y surge la posibilidad de colaborar con ellos en tareas de apoyo a la lectura con niños de 7 y 8 años. El trayecto desde donde me alojo en La Paz hasta el colegio de El Alto es largo y deja mucho tiempo para pensar. En uno de esos viajes pienso si esa pequeña tarea de apoyo a la lectura durante unas pocas semanas vale de algo ante tanta necesidad. Apenas una gota en el mar. ¿Para qué ese esfuerzo? En ese instante recuerdo una historia conocida y mil veces escuchada que vuelvo a contar de memoria, con todo lo que la memoria tiene de invención. La historia dice así: Un hombre camina por la playa, observando cómo las olas dejan en la arena pequeñas estrellas de mar que poco a poco van secándose al sol. A lo lejos distingue la figura de otro hombre que, en su paseo,...

Escribo estas líneas desde Bolivia. Aquí, con la llegada del mes de Agosto, se celebra a la Pachamama con multitud de rituales. Para acercarnos a ella, nada mejor que este texto de Galeano: Madre nuestra que estás en la tierra Eduardo Galeano- Los Hijos de los días. En los pueblos de los andes, la madre tierra, la Pachamama, celebra hoy su fiesta grande. Bailan y cantan sus hijos, en esta jornada inacabable, y van convidando a la tierra un bocado de cada uno de los manjares de maíz y un sorbito de cada uno de los tragos fuertes que les mojan la alegría. Y al final, le piden perdón por tanto daño, tierra saqueada, tierra envenenada, y le suplican que no los castigue con terremotos, heladas, sequías, inundaciones y otras furias. Ésta es la fe más antigua de las Américas. Así saludan a la madre, en Chiapas, los mayas tojolabales: Vos nos das frijoles, que bien sabrosos son con chile, con tortilla. Maíz nos das, y buen café. Madre querida, cuidanos bien, bien. Y que jamás se nos ocurra...

¿Una definición de filosofía? La filosofía es la entrega calculada al delirio de pensar.